EN EL HIMETO

Un verso se resiste al barrote; y yo deshago,
con la pluma del cisne sin mácula del lago,
la rima rimbombante de mármol y de estrago.

Así el bajorrelieve o la imponente escultura
se niega a ser la joya que en el tiempo perdura.
¡Se niega el alabastro a ser literatura!

¿Quién tuviera la dicha de hacer como los griegos
que senos y cabellos tallaron de las diosas?

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�Que truéquese mi bloque aterido en rojas rosas
y adorne el peristilo de fragancias de espliegos!