La Peste

Sobre el suelo adoquinado
transitan cuerpos malsanos.
La ciudad está amurallada
pero la ignominia transciende al extrarradio.
La Peste es un corsario
que aniquila la vida en el verde prado.

Médicos con máscaras de pico
y capas envolventes,
vara al frente.

Siempre: actitud reticente con el paciente.
No saben nada,
¡Las aves no contagian!
Negros atuendos con vara
conminan distancia.

Con tanta templanza
ya nadie me espera en la plaza.

El agua ya no es vida,
es muerte:
eso es la Peste.

Pecho oprimiente:
aire exiliado a otro continente.

La Peste es lo que siento
cuando no te encuentro.

Marisa Béjar, 27/07/2017.

Alma rimada