Elecciones

Bajan en mil bramidos,
un río sin sentidos.
Arrastra lodo, prisas y mentiras
todas ellas muy jóvenes,
se mezclan con las viejas clandestinas.

Se estrellan enredadas,
noticias de naciones unidas.
Puntean las fábulas,
presas en los escollos

Baja el río en mil,
mentirosos bramidos.
Arrastra lodo, hastío,
fracasados destinos.

Y como todo ciclo maldito
dejará en cada uno de nosotros,
muchas esperanzas presurosas,
de borrar el lecho del país vacío.