Precisión quirúrgica.

Tenemos un cuerpo abatido,
un ancla perdida,
un corazón podrido,
y una ilusión tendida.

Sangre y más sangre disuelta,
para que pegue la vuelta,
la estrella acabada de negras fruiciones,
mientras se incendian las tontas ilusiones.

B

orboteando en las venas,
como si fueran las penas
las que nos llaman de noche
cada una en su fértil reproche.

Un bisturí clavado cual lanza,
en el estómago torvo,
como una broma que transa
su carne con el estorbo.