Otoño

Qué inconstantes somos,
que adoramos al otoño,
por sus gamas de marrones,
por sus ocres y dorados.

Pero no vemos que esconde
las anarquías del daño.
Que en las uvas de septiembre
mató cruel al verano.

A

migo de los difuntos
y adoradores de tumbas,
hace que todo se pudra
con fría y húmeda saña.

Nihilista de la vida
y enemigo de la gracia
de las mieses del verano
nos va llevando a la nada.

Hacia el hielo del invierno.
Hacia las nieves heladas.