LOS POETAS MUERTOS.
LOS POETAS MUERTOS
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Empiezo a pensar que mis letras queman.
A veces, siento el reproche en silencio y escucho gritos en las azoteas.
En el balcón veo triste a una señora y en la calle, un niño desconsolado llora.
Mientras tanto, la oscuridad de mi cuarto es alumbrada por una vela.
En el tejado camina con sutileza un gato y en el patio, un perro ladra a la cerca.
Veo en la acera de enfrente una plática grupal, hacen ademanes, algo planean.
Poetas Muertos; se lee en sus camisetas.
Luego un coche pasa a su lado y al volante, va un borracho cantando; no lee el alto y lo pasa. Al fondo, se oye el ruido de una sirena.
Todo parece tranquilo pero sé que el caos está penetrando en sus venas.
¿Será qué se sienten descubiertos en el acto?
Uno de ellos sugiere un poema y los otros sugieren campo santo.
Después de atestiguar todo el barullo, me pongo en manos del creador.
Enseguida de rodillas, por ellos rezo un Padre Nuestro y un ave María.
En oración, levanto mis manos al cielo y pido que caiga la lluvia para apaciguar el fuego que arde en su pecho y así no les arda el alma con mis letras.
Raymond Sánchez.
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