Los pliegues del holocausto

Al filo de las nubes el destino cuelga
como ánforas grises, el templo de los sueños
en un coloquio de colores sombríos
trenza sus raíces en hojas de freudianos silogismos.
El silencio castra la garganta del autócrata,
mil voces emergen de los pliegues del Holocausto,
Hitler los satura de alambres
y el Vaticano cose su indiferencia con hilos de diplomacia,
el águila mordaz cava hoyos para sepultar
sus insignias de inútil brillar.

Llora el hambre y se desploma la fe
en campos sembrados de huesos.
Maldice la madre
que entrega su hijo en brazos de los crematorios,
el humo invade el invierno, el reposo es imposible…
La noche entre los cuerpos pobres y lacerados
sin nombre e historia son solo un trozo
de vida retorciendo la esperanza escondida
en sus harapos, celebrando la llegada del viento
que les trae en su alforja un recuerdo de Varsovia.
No cesan las rosas muertas,
los pétalos dispersos
los bombardeos
las granadas
los tanques abriendo zanjas para sepultar
las manos que gritan piedad en una soledad redonda,
que apaga los latidos huérfanos
de montículos de carne y espina.
La patria de los inocentes se tiñe de un aire templado,
que golpea al ritmo de botas la frágil humanidad
de los trigales enclenques que apenas se mantienen
con las lágrimas de los condenados.
La luna derrama su espejo sobre la espalda
que abraza la dolorosa pasión de los judíos
y el mundo cómplice cierra sus ojos
que espera el amanecer con alabanzas y estupideces.
Los monumentos pretenden resarcir
una nación masacrada y violada
víctimas de un conclave de mentes distorsionadas.
Cada espacio que habita Europa está escrito:
Descansad en paz con vuestras agonías el mundo también murió.