Llegó la hora

Llegó la hora de juntar las manos
y cortar el trigo y la ajonjera
cuyo tendón trepa la savia de la vida.
Sonó la hora de amasar la harina
con los despojos del percherón que relincha,
el estómago reventado en la nieve,
de saquear el carro y satisfacer el hambre,
de acallar la sirena
y pisar la cabeza a la serpiente.
Es la hora en que una mano vale lo que cuesta

y manos armadas de piornos abren la senda
y ensangrientan los ácidos racimos,
los metacarpos secos de los viejos,
bocas que se ofrecen voraces
y músculos que se desgarran como telas,
se llenan las zanjas con piernas y manos
y en los caminos yacen, insepultos, los cadáveres.
Es la hora de acabar con el destino, da Volpedo.
No es difícil –cree en el cuarto estado-
si lees con los ojos del que sufre y/o ciego
observa el mundo injusto que nos rodea
y se conmueve o indigna.

("Poemas interiores")