La vida

La vida en la ciudad es un aria larga
y pretenciosa como una ópera de Wagner,
un cáncer que reconcome y quema.
Por un carril viajo hacia la duda
y desplazo
el cuerpo, la palabra, el ansia de vivir,
una maleta con libros y camisas.
La hilera de orugas es un fulgor fluido,
rosario vivo y piloso en la madera,
mientras la bota, paciente, espera.

Lacónico y absurdo,
enseño mi francés arrabalero
a chicos que murmuran, se aburren y bostezan.
Ellos dicen: huevo, muermo, rollo chungo,
mogollón, caña, movida, tío…
Yo digo: amo, odio, como, cago, follo,
digo lo dicho, lo predicho, lo mal dicho, lo diré,
palabras idiotas que significan algo para mí:
mattorello, matiostia, maticoricóquico, fitulifolio…

("Poemas interiores")