Fortaleza rota

Lamer las posibilidades,
como se lamen las conciencias,
como se miente en las posibilidades,
como se entierran las dudas,
como no se hace nada en el todo;
como en el precipicio,
así como en las despedidas,
así como la mustia virilidad de un día
que muere en el regazo de la noche...

N

o se sabe,
no se apuran los despiertos en cantar un abreviado sentido de verdad,
solo se escuchan los diagnósticos a lo lejos,
como gritos de guerra,
como disparos,
como las trompetas de un ángel perturbado,
pateando las estrellas,
vomitando las notas,
rompiendo el silencio con un silbido,
una lata y un enojo añejo,
cansado, rasgado, en retazos,
sin embargo provocador, enorme,
un grito arrimado al cielo,
como la lluvia, como el diluvio:
que alguna vez se prometió no volver a usar...
Lames entonces esas cicatrices,
te pierdes en esa bóveda,
y haces el esfuerzo por combinar tu sangre con la mentira...
Logrando la muerte de un día que se pierde en una palabra llamada futuro...

Un lamento y una sincera molestia en las heridas sangrantes de las muñecas,
un quejido mudo y las 72 horas...
Los tres días en la negra paciencia...