EL SOLDADO

Tiene hoy el cielo
el color de la sangre.
A mis cansadas manos
sólo le sirve ya el papel
para liar briznas de tabaco.
El vigor se me ha ido
engrasando mi arma;
estalló la metralla,
se quemaron los campos,
sentí llegar la oscuridad, el frío.

¡No hay calor ya en la tierra!
Muy cerca fluye un torrentoso río;
un río que se desborda
inundando mis sueños,
arrastrando todo lo bueno,
encenagando lo maravilloso…
Sólo hay manchas de barro
en el viejo uniforme.