El desvelo de la pluma

Tumbado e inerte
con las cuencas vacías
descifrando las penumbras,
deseando estas le dictan
las letras escurridizas.
Sabe a perfección que busca
en el vacío, donde hace ya tiempo
el subsuelo fue húmedo.
Un subsuelo, del cual manaba
una inspiración desconocida,

pero qué en susurros le dictaba
a borbotones sus versos,
sinfín de historias, deseando
ser escuchadas;
las rimas se deslizaban al igual
que cataratas cristalinas.
Las letras hacían fila, inquietas,
tomando su lugar
en las líneas en blanco.
¿Dónde quedaron,
quién amordazó
su grito, euforia, su entusiasmo?
El camino es incierto, mas,
sus señales concisas.
¿A quién engaña?, se pregunta.
Si hace tiempo, mucho tiempo
en sus bolígrafos murió la tinta,
sus libretas cogen polvo,
de sus manos cae la pluma,
las ideas quedan a medias.
Todo en él quedó escueto,
y sigue con las cuencas vacías
en espera de su musa...