Domingo suicida

El domingo se cae y yo me balanceo en el filo, cortante, húmedo y letal de los últimos brillos del atardecer.
El domingo se hunde y yo me hundo conmigo, hasta ese fondo donde ya nadie hace pie.
El domingo es la derrota de una semana que peca, de una semana que no deja de tentar a las bocas, que no deja de beber y tampoco de besar.
El domingo es un Corte gratuito, un “volver a empezar” mal corregido , un grito de auxilio entre aire e inmensidad, uno que no oirá nadie y nadie responderá.