18:30

Con el café de las 18:30,
leyendo Hojas de hierba,
pensando en Herman Hesse.

Todo es tan violeta.

Moradas las uñas, las ojeras,
las rodillas.

Divagar se me antoja

a pastel de zanahoria. Dulce,
muy dulce,
ahora mismo.

El espectáculo del malabarista,
el senegalés mallorquín
me pide tabaco. ¿Es una excusa?
La fuente de la plaza se enciende
y brota el agua de ella
como los pensamientos
de mi encéfalo.
Mundo onírico en territorio neutral.

No vuelvas a casa, dice ese razonamiento hambriento
de observación.

Yo no dudo. No suelo hacerlo,
la certeza me acompaña
y eso a veces es tan temerario
que asusta.
No me retiro.
No me achanto,
No hay material suficiente
todavía
para una sobredosis de estímulos