Sangre de Hierro

La arcilla nace del azar de sus palmas,
Mientras que el mar parece unirse con la luna,
Mientras que de lágrimas se alimenta el viento
Al ver a sus suspiros perderse
Entre grito y llanto de una débil muerte.

Las arenas que suavemente dibujan mi rostro;
En débiles estrellas, casi oscuras.
La voz del mortuorio silencio
Se desvanece en su propio ego.

Flores y un frío olor a incienso
Decoran el pasar del ciego tiempo.

La vida, orgullosa de su muerte
Juega con el féretro a su propia suerte.
Los ladridos de las campanas envejecen;
Muriendo por su propia ausencia.
Poca luz producen las tantas velas
De la desdicha de las almas postreras.