Recaida

Menuda lona tormentosa improvisada
que hecha a perder mis aspiraciones.
Tomando otra copa de whisky del malo
cargo el vaso pesado del pasado:
por la cuenta que me trae me ahogo
solitario, recaigo al cielo del cuaderno.
¡Que bien que mamá duerma a su antojo!
¡Que bien malvado escribir cuando tengo obligaciones!
Que bien que descanse... Para alborozo mañana sigo,
mi ojo duerme, mi ojo sigue mañana, mi ojo no me oye.

�

�Oye! —atento al sentido— huele a tostada, a café,
a ajo, aceite, tomáte, jamón, zumo
mas mi cabeza está en reforma
después de una noche en las callejuelas de mi hígado
y mi apetito no se bebe, no se come...
visito al water a ver qué me cuenta.
¡Uah! —grito arrodillado;
¡Uah! —alarido con irrisorios visitante;
¡Uhh! —un tropel de muerte se desparrama;
¡Uhh! —prosigue hasta ser aire.

Hola mamá.