Mural pasado

Pústulas, desviación,
la salina incomprensión del mar,
la delineación de las formas que no tienen color,
después de una noche casi etérea,
después de la verdad,
después del flojo quehacer de la mano que se escondió...

No hay distinción, no hay humor,
no hay nada más que dilema,
no hay nada más que dirección,

Está mermado lo que siempre fue opíparo,
lo que nunca aplastó por su peso,
lo que existe, lo que no se perdió,
y en ese menester
las llamas queman pocas rosas,
las lámparas emanan luces que nadie mira,
la pasión es un objeto,
la navidad ya no es paz...

-Quizás nunca lo fue-.

Es mayo en algunos lugares,
en otros el enero se acaba,
aquí los agostos nunca fueron cuna del sol...

Estoy entonces maltrecho
y en esa herida equivocada,
la piedad me trepa
y la aparto de mí como un bicho nocivo,
aparto todo,
aparto los ojos
los que no me ven,
lo que me habla,
lo que no,
y disfruto de esta media realidad,
cargando la bolsa que nadie envidia,
vacía,
imperfecta, final...

Doy gracias por al menos ver,
doy gracias por al menos oír,
doy gracias hermanos por estar sin ser notado,
pero por sobre todo,
doy gracias por no venderme
sino por regalar...