Muchas Vidas, Pocas Almas

Estas fueron las ultimas letras
que le escribió
dejando claro, evidente,
como cualquier clarividente,
que sus pensamientos despojó.

Eran los más tiernos momentos,
aquellos que pintados al viento,
eran armoniosos en su lienzo,
y matizados con distinto color.

E

ran eso instantes, en que contemplabas
con él el paisaje,
desnudabas tu piel al aire,
y marginabas el dolor.

Eran esas luces brillantes,
esas sedas, ese terciopelo,
ese gigante rascacielo,
donde los sueños se hacen gigantes.

Eran las más delicadas palabras,
en un invierno infraganti,
que apelaba al frío penetrante,
a través de los alucinantes,
cascanueces e imaginarias hadas.
Era en esas Navidades,
donde nadie regala al desafiante,
donde mora en la calle,
algun desválido,
muerto de frío o de hambre.

Pero no son epocas especiales,
las que recordarás entre pensares,
son las pequeñas cosas,
los diminutos detalles,
en que de cada minuto que pase,
nace algun recuerdo inolvidable.

Y las miradas ocultas,
las llamadas secretas,
jugar a esconderse en el bosque,
o tratar de disfrazarse
entre horas muertas,
en el presente que atas,
a la prenumbre de una oscuridad inhata.

Si te fijas en los demás,
aquellos que allí estuvieron,
que fueron complices de la masacre,
fueron espias del amor,
y dueños orgullosos del glamour.

Porque es sin jaula, en el torrente,
de un mendigo corazón,
aquel inherte,
al ya reconocido,
morir de siglo en siglo
desatando la pasión.

Porque sigues viviendo otras vidas,
y sigue su alma vagabundeando
resucitando
de arbol a flor,
en un renacer hacia al sol.

Desgarrando su aposento,
tartamudeando,
y perdido en un limbo,
mascando en el vació,
del desatado estallido,
de corseles blancos,
cabalgando hacia algún río.

Allí estaban huyendo de repente,
por los inciertos caminos,
que jamás encuentran
ni en páginas bien escritas,
ni en las casi perenes letras.

Pues son muchas vidas las que se viven,
son las almas las que se ecuentran,
es como algo sin fin,
pero existe,
en el aire puro y gris,
de los muchos cuerpos que resisten.

Asi es el recuerdo de cualquiera
de lo que eran,
aquellas tan buscadas,
las tan deseadas,
almas gemelas.