La muerte.

A veces, viene y besa el clavel,
otras veces nos besa la frente,
suave como una nube,
y nos deja a medio secar el mantel,
sin saber que es nuestro último soplo,
nuestro último latido,
definitivamente.

Irrumpe en nuestros senos cálidos,
cual fuego que quema a los leños,

avivándose con el viento.
Viene y va en silencio,
como el pensamiento,
o quizá como el imán
que atrae o repele a los sueños.

Muere el rico,
muere el pobre, el niño, el anciano,
todos iremos de este mundo tarde o temprano.
La muerte acaba con todo,
es la ley de la vida,
hoy somos materia viva,
y mañana tan sólo átomos de polvo.

Bαjo el Noмвre de Poeтιтα αzυl®/
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