Pintura efímera

No recuerdo mucho...

Pero si recuerdo que mis manos
fueron lo que un sueño fue para sus cabellos;
y en ese sueño
mis llantos diarios
fueron la lámina enorme de un mundo estático,
una escultura, una maqueta,
un borrón en una frágil dentellada,
un rabioso terremoto entre la miel y la nada...

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Recuerdo la noche, el día,
la hora perdida entre la muerte y la vida,
la venganza tardía del sol, la luna,
esta fuerza y aquella caña...

Es un afán...

Una perfecta diana.