La herida
La herida
Amputado el poema se halla pues la tinta en su pluma se encalla. Los conciertos del tiempo ennegrecen el silencio sepulcral de mi mente. No hay atisbo ni bedel que postergue este negro y futuro designio.
Es otoño, es la rima, es el verso es silencio, es poesía, es infierno.
Atyra
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