Horas Muertas

Estas horas vuelan mudas...
Y, de què hablo, poeta?
Hora muerta
que sus alas lleva obscuras;
hoy, en mi voz acrecienta
pena cierta.

Entre las ramas del sueño
siendo notas deslumbrantes
son amantes

tus pupilas de mi ensueño
que se ciernen anhelantes
y brillantes.

Y asesino en poesìa
ese adiòs que nos dijimos
y no vimos
que ese amor que morìa
solo descansò entre cirios
y delirios.

Mas, ha vuelto hoy, màs vivo
arrullando con el viento
el tormento..
y arrullando con màs mimos
el andar de este sediento
sentimiento.

...Si te cansa ese camino
y deseas el remanso
de mi canto
te recuerdo que el destino
te aguarda en el descanso
de mi abrazo.