Fe rota

Solo vivo muriendo en un abril que no termina,
el tiempo me ha enrostrado cada tropiezo que he dado,
me he tragado este dolor y lo aguante sin morfina,
y aún me faltarían vidas para pagar tanto pecado

Culpa, una culpa cristiana y poco benevolente,
culpa, de esa que te quema la mirada y ya no miras de frente,
culpa y miedo... Más culpa, mi culpa si así la quieres llamar,
me veo en el reflejo y cuando distingo ya sé a quien culpar,

a

solas prefiero el tiempo porque ya noto que se acaba,
a solas para no dejar a nadie con una carga que no pida,
y hay ceniza donde antes hubo alguien que si amaba,
ya no se si entre mis libros o solo en sus ojos había poesía,

me encierro y la llave la tiren donde terminan la sombra,
y en algún rincón del mundo escondí lo que me quedo,
y como cada cual recoge lo que siembra,
recogí solo lo que el viento entre mis escombros me dejó.

Cuando me necesité siempre estuve ocupado,
no me ame lo suficiente por eso me deje ir...

en mi mente me siento en un confesionario...
solo doy vueltas a mis errores y pido clemencia mientras alguien me da un castigo.