Europa

El verso se despoja
De su voz sombría.

Las azules cuerdas,
Del frío tenderete
Del inerte bosque, se hunden.

Pesan; y vibran,
Y se contonean.

Y

las arrugas de mi espíritu
Caen,
Como negros aguijones
Desde un grito.

Como la sílaba,
Que fieramente, pastorea nubes
En la madrugada.

Como deshechas arterias
Angelicales,
Sobre un mausoleo
De subterráneos jardines.

Y creo ver,
El cruel áspid navegante
Flotar; cual alado pez
Del firmamento,
Hacia la insondable almohada
De la luminiscente noche...

Y creo oír,
El estruendoso graznido
De los desamparados mares,
En el cadavérico lecho;
En la susurrante noche...

Y creo sentir,
Una grupa de besos;
Y Risas; y suspiros; y miradas,
Y palabras, que se destejen
Del alba,
En los latidos que naufragan
En la profunda noche...