EN LA NOCTURNA CALMA...

En la nocturna calma, Musa, dime
la fórmula secreta que se vierte
en la copa de Poe, de Verlaine fuerte
y de todo aquél genio que redime.

La sazonada insipidez me oprime
más que el yugo y la idea de la muerte.
¿Sería justo partir sin conocerte,
yo, que aspiro al portento y lo sublime?

Y

o, que búscote con bríos y celo,
aún cuando parálisis me aquieta,
¿no puedo disfrutar del mismo vuelo

de Wilde sin derribarme una saeta
que rompa en mil pedazos y dé al suelo
mi rabel incipiente de poeta?