El hábito sospechoso.

Bajo el hábito sospechoso
del que no saluda
mira sus pies como duda
y no acierta a respirar.
Perdido en nieblas tenebrosas,
no tiene hijos ni esposa
ni nadie que piense en él
ni cocina ni mantel.
Los ecos de las chismosas ,
todas madres y esposas

le dan vueltas a sus cosas
le hacen salir del papel.
Y un día que camina
con una sonrisa fina
cabeza alta de morfina
con la voz que le ilumina.
Aprieta la jeringuilla .
Una y otra vez.
Heridos no, ni muertos
vivirán en lo perpetuo
con la misma sangre que él ,
llena de bichos rencorosos
que hacen bajar los ojos
bajo el hábito sospechoso
del que no saluda
mira sus pies como duda
y no acierta a respirar.