El blues de su guitarra.

La purpurina de la melancolía hacía que brillará su vestido de flores marchitas, el violeta de su mirada y el carmín de sus labios y el vaivén de la voz de su perdición...
Se tendía en las madrugadas sobre las colillas de sus cigarros, ardiendo en besos carnales en bares de soledad.
Las lágrimas de alcohol brotaban de sus ojos cuando escuchaba el blues de su guitarra y su sexo poético provocaba que moviera sus caderas arriba y abajo hasta llegar al nirvana, el cayéndose en las lunas que había en los delicados pechos de ella.
Y el se iba a algún otro cielo triste, dejándola sola, cayendo en sus labios imaginarios, esperando que vuelva, deslizándose a la locura.
Pobre alma torturada, insensata, mar de sentimentalismo...

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