Demasiado joven

En cada encina, la sombra
prolonga surcos cenicientos.
¿Qué fruto darán estas sementeras?
¿Qué quedará de mis sueños de niño?
El futuro será como una torre
sin nidos de cigüeñas, manantial
sin fondo, sombras, soledad.
¿Me acordaré de aquellos niños
menudos, llenos de sabañones,
escariada la piel de la mejilla,

las manos agrietadas por los fríos,
pantalones y jersey rotos?
¿Me acordaré de aquel silencio
de pétalos, de alegres mariposas
que decían “es demasiado joven”?

(Garabato 79)