¿De qué va la vida?

¿de qué va la vida
si luego de tus pestañas
se hace un hálito vagabundo?

si los ríos
y las viles fuentes que me nacen
son manantiales hacia los poros sedientos
en los que una mueca de dolor
transmuta el carmín de mis mejillas
que ahora son tristes ocasos;

s

i mi mano
deambula sin bastón, sin manija,
sin volante
y todo se me hace una deriva,

y este abismo
solo me repite
el eco
de tu ausencia.