Condición.

Me quedo,
atravesado por el aliento de mi sombra,
mientras Marx dice que me levante,
mientras Zizek que no, que piense.

Solo, como millones de personas,
con el pensamiento ajado.
¿Cómo ocupo este hirviente vacío? Esta ausencia efervescente.
¿Con revolución?
¿Comprando?

¿Seduciendo?
La bandera de mi condición humana me sale por la boca,
violentamente, insignificantemente, sartrerianamente.

Escribiendo quizá.