CON MI PLUMA LA HARÈ REVIVIR…

Quiero hacer un libro con mis sueños
y pensar que ella está solo dormida,
más los recuerdos calcinan mis sentidos
y no dejan cicatrizar estas heridas.

¿Por qué la vida es a veces tan injusta?-
ni el gran sapiente me pudo responder,
es por eso que muero cada noche
y en la mañana vuelvo a nacer.

Y

necio seguiré escribiendo
deshojando tus suspiros en mi almohada,
callando a esa sábana blanca
que guardó sus deseos para mí;
aunque nunca vuelva a tocarla
quiero pensar que ella esta ahí…
en las noches hurtándome el sueño
deleitando mis delirios con su frenesí.

Su palabra gravita en mi cuarto
y me hace ser más discreto,
sonrío al recordar sus mentiras
que me hablaban de un mundo perfecto;
ella fue la única mujer que pudo
seducir sin piedad a mi silencio,
darme refugio en su cuerpo
y dejarlo todo por mí
aunque hoy me repitan que ha muerto
con mi pluma la haré revivir

ESTALIN CANO
POEMA 9
FEBRERO 1990