Y dejar de ser

El suave aliento que mantiene
encendido el andar de mis pasos
es un carboncillo, una brasa,
puesta a la suerte del viento,

esta mecha humeante,
este calor que combustiona mi pecho
a la merced de una puerta abierta
justo al pasar de una ventisca.

Y

nada,
ni poner las manos,
contemplar la brisa al caer,

y nada,
suturar la brecha,
añorar la altura
y dejar de ser.