Fuego

La tarde se va muriendo
y la espera me atormenta;

parece que voy subiendo
hasta tu boca de menta.

Sábado. La tarde muere,

amado mío, te espero;
está listo el vino rojo.

Llegas por fin. Tus ojos
negros como el azabache,
ardientes buscan mis ojos
y le hacen par a la noche

Mi cuerpo encendido es tea
que te incendia y te recrea.
Te enciendo, tú me enciendes;
nos incendiamos los dos
en un incendio de amantes:
un incendio para dos.

LNT©®VanessaTawer

II Año de La Pandemia

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