Tactos

Se acumula el polvo
en la yema de mis dedos,
hay rastros que las uñas ya olvidaron,
tactos añorados, mañanas sin pieles
y alientos como ocasos por mi espalda.

Hay danzas sin memoria en mi cintura,
ojos que se cierran
en búsquedas despobladas,
trigos sin moler al amanecer

Hay hambres que serán por siempre hambres,
muertes sin mortaja en mi pecho,
y un mendigo de luz recostado al sol.