Siete mil millones.

¡Que no hay espacio señor!,
ni un alfiler cabe aquí,
ni una flor de alelí,
ni siquiera un ruiseñor.

¡Que no hay espacio señor divino!,
diosito de las alturas,
y ante tantas premuras,
no hay verdad y no hay camino.

T

ratando de obedecerte:
"Creced y multiplicaos",
más bien tratare de verte
como un precursor del caos.

Pero tantísimos somos,
desde niños hasta adultos,
preocupándose por cromos
todos bárbaros y estultos.

Cada vez más trepanados
del cerebro y alienados,
necísimos halagos
entre apuestas y tragos.

Lugar no es lo que sobra,
pero a nadie le importa,
cada uno quiere torta,
aunque duela en su zozobra.