Si escribo es para no colgarme.

Si escribo es para no colgarme.

Arrodillada, quiero que todo sea del color de mi tinta. De mi sustancia. De mis órganos.

En un campo de gladiolas, quiero volverme greda. Fuente.
La sangre portentosa de mi arte. Prodigiosa llaga inversa. Mutilada.

Quiero decepcionar a todos los dioses. Revocar todo su poder con mi lanza. Derrocar un gobierno. Una dinastía. Gotear. Gotear, con mi estruendo: Ser alimento de volcán. De cataclismo. Bienvenido a la hecatombe del mundo.

Quiero tergiversar una entidad, una densidad, arrancar a pedazos su tejido maldito. Putrefacto. Inadmisible. Lleno de incongruencias. De inconexos. De niño cóncavo. Abierto por el ombligo, inerte, supurante.

Y

que les duela para siempre. El homicidio de un inocente. Que no quiere volver a vivir, tal estado de inmundicia. De nauseabunda apatía,
siempre tan sobrenatural.

Ojalá mi gato, me arranque un día,
de un zarpazo la tráquea y
usen mis ojos desorbitados
como botones de la camisa de un político
en televisión.