Si escribo

Verso,
tan rencoroso cantor,
que me das todo y me lo quitas,
como el que arranca una flor

Nacerán las nuevas generaciones,
y amarán al hombre,
para luego, darse cuenta,
que no valió la pena.
Que uno no es rey en casa ajena

Se cuchichea en las ciudades,
lo que se aclama en los montes,
yo aclamaré en las calles
lo que me susurra el sinsonte

Ave que vuela y no sabe a donde irá,
es igual a la que vuela con ruta fija,
a donde iremos a parar,
¿dónde, la muerte, nos espera?

Si escribo sobre lo que pienso,
y no pienso en nada cuando lo escribo,
entonces lees lo que yo siento,
no lo que pudo haber sido.