Será

Será en la cálida mañana,
en el peso de mis manos,
en el recorrido de la
gaviota voraz,
será que aún me duele el hambre
que se vive en Gaza por
orden de un ladrón,
será que las olivas
no son dulces, y el calor
abruma y se retuerce en la

piel como una víbora benigna,
será que no os entiendo
y oigo vuestros versos
y me callo
será que las flores
son música, y que caigo
en el sueño cuando me
muevo en las calles
de un suburbio
será que el niño
está herido, que no alcanza,
balbucea sonidos
y que nos aguarda
será que no abro
la puerta al centinela, y
le veo despierto,
será que no
he construido una casa
con cimientos,
y en el andamio
solo hay recovecos,
ni llanas, ni cubos de cemento

Será que todo lo que veo
bello es triste, y entrar en tus
días no es posible,
serán tantas cosas,
que las nubes andan bajas,
que la tierra se ha enfriado,
que el sapo está en su charco,
se ha quedado
más que muerto
de espanto
enamorado por arrullos
y gorgójeos de
la paloma y el mirlo
blanco.