Sembrador

SEMBRADOR

Al sembrador de versos
se le agotó su caudal.
¿Para qué indagar razones,
para qué agrandar su llaga?
Hace tiempo que navega
entre ríos extenuados sin peces
o cascadas; las aves,
ya no dan inspiración,

ni de las flores, percibe su aroma.
No palpita un corazón
para dictar sus amores,
el alma vive en penumbras,
sin pronunciar va sus penas.
La inercia hizo de su pecho hogar.
Ya la nostalgia olvidó cómo decir su tristeza.
Antes, llamado poeta,
en letras dejaba su confesión,
su amargura, su tristeza o bien dolor;
muchas veces su alegría.
De a poco, las líneas de su libreta
fueron quedándose en blanco,
respirando en el olvido.
Aquella musa, que en susurros,
a sus sentidos hablaba,
con voces místicas y quedas,
le dejó de musitar; y su duende quedó mudo,
el que raudamente y sin respiro
le dictaba que escribir.
Todo se terminó. Y así murió aquel poeta.
Con mil libros en derredor, firmados,
sin entregar; pensamientos inconclusos,
ideas sin terminar, libretas sin comenzar,
y sus ilusiones muertas.
Terminó sepultado aquel poeta
y nadie lo recordó.

A todos los poetas olvidados...