Regresión.

Hoy hace frío,
el pasto creció blanco
y el cielo gris.

Hoy de nuevo el sol se oculta tras los pies de Cronos,
en cuadros de áureas lunas,
en abrazos amargos, en cicatriz y olvido.

Yo que nací en las grietas del hielo,
en el fondo de un inmenso iceberg,

tiemblo, surjo en niebla de mi boca,
resuelto en zurcos rojos como el hambre,
como el sudor de esos viejos tigres,
que se fueron desgastando esperando esperanza.

El hombre no es solo materia,
ni ese "no" famélico al que llaman alma.
Es símbolo,
aquello que se queda en el significante,
lo que ya no flota.

Y es terrible la inexorable caída del sentido,
llenar zanjas en las que uno se ve envuelto,
sin haberse dado cuenta,
sin sentirse cerca hacia el cadáver.

Hoy me habló el frío
y no hay leña con la que pueda ignorarle.
Han muerto tres palomas de alas congeladas.
La crisálida se ha vuelto demasiado fuerte
para que la mariposa aún pueda salir.

Hace tanto frío,
frío de memorias,
frío de mensajes que no fueron repuestos,
frío de sed de mil caricias,
frío por lo absoluto,
frío de sangre encharcada,
sobre los brazos, sobre la sien,
frío de mentiras con estelas,
el frío que al mudo lo estrangula,
el que al ciervo paraliza,
frío de voces, de asfixia, de latidos...
y no tengo nada,
absolutamente nada
sobre qué escribir.