Pólvora mojada

En ocasiones no vuelan los pájaros
Y las mariposas
Por obra tuya
Mueren en tu estomago
Como casquillos de bala vacíos
Que perdieron su poder tras un disparo
Como pólvora mojada
Que después de la lluvia
Ya ni siquiera es capaz de secarse al sol
Como maltratado, un corazón

Que después del dolor
Ya no funciona con sangre
Sino con nicotina y alcohol
como ese maldito “no pasa nada”
mientras tus sentimientos
pasean sobre el frio acero
del filo de una espada
como esas noches de madrugada
que bailaba en los tejados
mirando a la luna llena
y deseando tus ojos
sobre esto hay mil palabras escritas
pero unas en especial, me han llegado al corazón
y es que, cuando hablamos de desamor
los poetas, somos suicidas sin valor