Pobre Raskolnikov

La leña en la casa en pilas del suelo
y al girar el hacha golpea el cabello...
Pobre Raskolnikov, pobre pero muerto
más tiene el delirio y habla con el cielo,
las manos de sangre de uñas mordidas
de locura de hambre y de causas perdidas...
Recoge las cosas guardadas en la chaqueta
el botín querido de muerte que acecha,
baja del edificio de suerte de abuelas
le huele a cocido de ratas con berza.

Ya en el coche los nervios febriles,
pintados en la cara, preso a domicilio.
No ve las calles ni adivina ni acierta
al pisar muy fuerte su alma se asienta
y enciende la radio ,luego un cigarro...
Pobre Raskolnikov