Mis tristes versos

oh mierda, donde ha quedado mi inspiración
mi brazo izquierdo me odia y el derecho no quiere escribir los tristes poemas que tanto amo.
-¿como puedes escribir poemas de amor si no estas enamorado?
-no es necesario, solo necesitas un poco de fuego, amor, pasión, ira, los versos mas crudos nacen de sentimientos crudos y sinceros- dije.
esa pregunta despertó a esa parte de mi que me aniquila en las noches
ese escritor borracho que vive 6 horas en las madrugada
y solo puede morir cuando el alcohol se acaba
ese hombre de mierda que todas las mujeres odian
pero que también ha enamorado a las mas viles.
mientras mis tristes ojos morían sabia que el momento habia llegado, debía escribir.

reflexionaba donde estaba el romanticismo ese de color rojo vivo, de las novelas, de las películas, de los teatros
donde estaba el joven amante de Sheakspere que trepaba hasta el balcón de su mujer para darle la buena noche.
luego me pregunte donde esta el "romanticismo" de Bukowski esa pasión desenfrenada estimulada por alcohol y nicotina. esas historias de amor puro que duran una noche, donde el sexo importa mas que su nombre nombre, esas historias de amor donde el mejor final es despertar solo en la cama con 50 dolares menos en la billetera.
tal vez yo no quería romanticismo, tal vez..., simplemente tal vez solo quería escribir.