Mercado Incompleto

Han remuerto los fantasmas
y ya no arrastran cadenas,
lo hacen cyborgs somnolientos
pasajeros de tiempo completo.

Se arrastran las cadenas,
no obstante, no suenan.
Se adormecen las sienes.
Sin embargo, no sueñan.

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�Dónde estará la oferta?
¿Quién nos venderá las horas
perdidas danzando sin tiempo?

¿Dónde estará la demanda?
¿Quién me comprará los versos
no escritos en hojas?

Quizá escondidas en papeles
tirados debajo de la cama,
se escondan los bemoles
que tus manos no cantan.

Víste tu alma, ponte las botas,
es el uniforme que mejor te queda.

En lugar de carreras que no caminan
Hagamos poemas que no term