Luna

Parece moribunda,
atada a las arenas,
su luz de campanario,
vestida de marfil.

Perenne como lluvia,
al borde de los trigos,
que quema con su encanto,
fugaz de atardecer.

D

espués de haber bebido,
el humo de las rosas,
el zumo de las aves,
las ramas y el clavel.