Llueve

El cielo de noche
Es ésta grama
Tan verde
Que parece azul desde lo alto

Y llueve,
Único gesto y misión final
Del agua

Parece que la noche se sacude, callada

Las penas que tenía
Como si lanzara al piso
Húmedas plegarias

No es rocío, es llanto
La humilde ropa de las palmas
Que sin brisa parecen estatuas
De lo alto

El cielo de la noche
Es ésta grama...
No es rocío, es canto.