Las Etapas

Como el viejo americano
Escritor, borracho y solitario,
También he vivido, he sufrido,
Me tocó vivir en esa tapadera.
Un homenaje no sería suficiente,
Entre tanto ardor que surte
De una piña al ego.
La creencia de lo bello,
El ignorar lo sublime y
El refugio asumido.

El cuerpo te descansa,
La cabeza te engaña,
Piensas, te aturdes...
Algo te hunde,
Eso que te acorrala.
No sabes muy bien qué.
Y entre tanto encierro, tanta mierda
Tanto acorralamiento
Te enseña y te nutre.
SOLEDAD,
Eso te nutre. Eso es.
La humedad te suena a placer.
La mancha a tu derecha, y lo negro
Que carcome tu alma.
Los bichos te hacen parte
De su gran enjambre de exclusión.
Te convertís en una “cosa”
Hasta te diría, indescifrable.
La DIGNIDAD no existe...