La Vasija

He roto la vasija
la de porcelana fina pintada
que dormía en el pedestal.

La rompí riendo y con furia,
la rompí con una lágrima perfecta
colgando de mi lagrimal.

Su cuerpo pristino cayó
irremediablemente al olvido

olvido de formas y contenido,
su vacío se abrió cual granadilla al mundo.

Y desperdigo sus dientes al piso;
reía entonces la vasija también,
liberada de su rígida cárcel,
ahora era y no era a la vez.