La sonata que nacerá en París

Sobre la nieve se yergue el sortilegio
de tu boca y Corneille surge
en la tragedia que pintan las aves
al desplomarse la tarde en un caudal lluvioso.
Apareces entre las sombras del Portil
recreando en las manos de Espinosa Cuadros
una arcilla recóndita que se derrite
en tu piel naranja.
Yo acabaré entre las rutas del viento,
para musicalizar con tus cabellos

la sonata que nacerá en París
cuando tus besos se aviven junto al Sena.
Ya no tengo voluntad de negarle
a mi cuerpo posada a tus caricias,
mis manos las ansían cada noche
y los acasos desnudos me buscan para
unirme al brillo zodiacal de tus ojos de mar.