La herencia de las amapolas

En el desierto que muere, ya olvidado, hace ya meses la luz se ha oscurecido; vuelan mis pies pisando por su hastío donde la vida exhaló tibios delirios.
Busco el hedor de música en la muerte, larvas de seda, vientre de helminto; salen aullando, saltan del nicho y de aquel cuerpo sale el quejido.
Emana sangre su beso tibio, ojos ausentes; anidan grillos, apagan grietas con negros trinos.,
Ése tambor suena a vacío. Son aires roncos de truenos vivos; salen de golpe, sin previo aviso, tocan saetas, rozan suspiros.
De sus costillas nacen narcisos, las amapolas muerden su ombligo, y de sus pechos, amargo vino...